Carlos Yusti
He conocido una buena cantidad de poetas. Muchos tienen un ego tan leudante que a larga esto los convierte en seres insoportables. Algunos otros son sólo unos chapuceros en eso de las metáforas y a veces su vida es lo realmente poético. Otros, muy pocos, asumen la poesía desde el abismo. Cuando conocí a Francisco Arévalo supe que estaba en presencia de un artesano de las palabras, frente un alquimista del lenguaje que se aventuraba por encontrar la piedra filosofal de esa metáfora desollada a media calle.
Francisco Arévalo tiene tantos libros de poesía escritos como barra de bares recorridos. Nadie pone en duda su capacidad etílica y mucho menos sus dotes de áspero poeta urbano. Destaco esto porque el poeta es en muchos aspectos un sensible catador de la vida más allá de ese papel celofán de apariencias y realidad que la envuelve. Un poeta tiene puntos de contacto con el santo gracias a su verbo y otras veces conecta con su demonio cuando intenta vivir su existencia con desinhibida espiritualidad.
Uno que trata de leer, vivir y beber mucha literatura a veces corre el riesgo en convertirse en personaje de sus andanzas, de que nadie tome en serio eso de trabajar con las palabras desde la concienzuda paciencia del artesano. En Valencia nadie daba un centavo por mi, nadie creía que algún día llegaría a escribir un libro y para el colmo publicarlo. Sin duda con Arévalo ha ocurrido otro tanto en estos parajes de hormigón de Ciudad Guayana que el pregona y canta en sus poemas.
Nadie decide de buenas a primeras ser poeta. La poesía elige a un grupo minoritario de desdichados, de seres carcomidos por la sensibilidad, el licor y las drogas duras tratando de encontrar la metáfora luminosa que los redima de tanta sombra acumulada, de tanta mugre adherida al grito del alma. Nadie puede decretarse poeta por el solo hecho de colocar palabras en columna, ni por escribir cursilerías amorosas, repetidas hasta la nausea, en cuadernos escolares. La poesía es una manera de escribir/sentir al mundo a través del lenguaje en una condición excepcional; es un apostolado que algunos lo ejercen con tiránica soberbia y otros lo asumen con equilibrada sencillez. De cualquier modo la poesía elige a sus victimas/voceros para escribir las metáforas que hacen menos opresiva la época horrible que nos ha tocado en suerte.
Francisco Arévalo fue elegido por la poesía muy a su pesar y en su escarpado peregrinaje como poeta ha escrito algunos libros, ha trabajado con descarnada crudeza la hojalata del lenguaje hasta sacarle un brillo específico. Su poesía se pasea por la realidad cruda y su escritura renuncia al lenguaje enjoyado de falsos oropeles metafóricos y asume las palabras desde ese contexto del fragor cotidiano. Hace su poesía con el alma y la carne de los arrabales de la ciudad descubriendo una belleza sin maquillaje retórico, dejando escuchar los compases de una indiscutible música de cañería y mugre. No por azar Rafael Rattia escribe: “Francisco Arévalo asume la creación poética con todo el riesgo que comporta fraguar un texto dictado por quién sabe que demiurgo que lo visita en la alta madrugada cuando el escritor se debate entre los turbios y mortales acantilados de Escila y Caribdis. El padecimiento de ser tan solo una sombra en medio de las sombras, la imborrable ansiedad de traer el día con la urgencia de la escritura, no es un oficio dado ni una simple elección, es una huella indeleble que hereda el creador y que le dignifica y asigna atributos propios de la creación simbólica.”
Desde su primer libro de poesía (titulado Brote) ha tenido más aspecto de poeta maldito que de poeta municipal. Luego también ha ensayado con la novela, con el cuento y con el artículo de prensa demostrando perseverancia creativa, obstinación literaria en el peor y mejor sentido. Después ha proseguido martilleando en su máquina portátil mucha poesía, se ha ganado algunos premios y todavía no se convence del todo de esa aciaga profesión que es la escritura. Siempre tuvo aires de “outsider”, de poeta al margen con más vocación de irreverente sin tiempo que de bustogranescritor en plazoleta.
Poesía escrita en la intemperie de las emociones, con los nervios al aire y con los sueños despeinados en los márgenes de la ciudad. Este nuevo libro “Razones de Noctívago” reúne un conjunto de libros poéticos (algunos bastante delgados) dispersos por el tiempo y por el número de ejemplares impresos (100 o 500), libros desencuadernados como la vida de Arévalo, informes criaturas de papel que tratan de otorgarle perfiles poéticos a estos parajes de hormigón, que intentan forjar la carne metafórica a esta esquelética urbe de cabilla y concreto armado, que hace lo posible por proporcionarle importancia al paisaje dibujado a regañadientes en las pupilas de una mujer que pasa, de un par de piernas que se confunden con la línea enrojecida del horizonte. Poesía hecha con la ortografía candente de los días.
La poesía de Arévalo es un recuento del rostro menos luminoso de la ciudad y su desarraigo con los espejos es definitivo ya que no busca ser el reflejo de eso que comúnmente se acepta como bello y asume el riesgo de mostrar un mundo sórdido que esconde siempre una metáfora menos trillada y empalagosa. Su poesía es un mapa de sus emociones, de lo odiado y lo amado, de todo aquello que le enerve y lo saca de sus casillas para situarlo en los bordes de esa respuesta desolada y baldía que es muchas veces la poesía.
La poética de Arévalo en su conjunto respira el aire canalla de la calle, de ese suburbio atiborrado de prostitutas, chulos, borrachos, buscavidas y todo los malvivientes que pululan en esos abismos de la ciudad. Arévalo rastrea esa belleza otra. Como poeta sin prejuicios saca partido estético de ese mundo nocturno del bar (esa otra iglesia donde el barman escuchas las confesiones más insólitas y ofrece el vino de manera prodiga) y el burdel. Como incansable noctívago se curtió la piel con el sacramento de los bajos fondos. Al final su poesía es una música en constante pugilato con la vida, que por otra parte siempre toma su revancha sobre cualquier escritura.
Celebro este libro “Razones de Noctívago”, esta suma poética debido a su temática noctámbula, me place ese poesía despiadada y un tanto descosida por la emocionalidad, de ese verbo poético hecho con retazos del alma y con fragmentarios recortes de una vida llevada en volandas, de una existencia curtida en ajenjo y madrugada. En muchas ocasiones nos encontramos en estos parajes de hormigón. Conversamos sobre este oficio de hacer malabares con las palabras, con esa serpiente viva y cambiante del lenguaje bajo este cielo de forasteros que es Ciudad Guayana, o como él lo ha escrito: “En Puerto de Tablas—cielo de forasteros—mi trabajo es lo más parecido al de un encantador de serpientes”.
En la calle lo espera la poesía de piernas abiertas. No soy bueno para eso de las metáforas y muchos menos tengo paciencia para escribir frases hechas. Lo nuestro es la palabra viva, dotada de vísceras, amores y odios. En una oportunidad un artista dijo que el arte se hace con sangre. No obstante un escritor le ripostó: “Con sangre lo único que se hace es morcilla”. Cuestión en lo único que parecemos coincidir Francisco y yo.
